Я не добра. Доброта должна идти от сердца. А у меня она идёт от ума.
Просто для себя.
Я - фригидный потребитель. Я требую - "любите меня", но ничего не в силах дать взамен, как бы не старалась. Наверное у меня просто ничего нет. Я правда стараюсь... Но как дать то, чего нет? Как дать тепло, любовь, радость?
А быть может, я как отец. Во мне все видят его. Все время, куда бы я не шла.. У меня его глаза. Как я ненавижу свои глаза! У меня его лицо, его голос! Ненавижу!
Ненавижу его когда он был красивым - на него глядели с восхищением, и от него пахло дорогим куревом и табаком, которые покупали ему его бабы, а еще бензином. Он всегда забывал про мой день рождения, но я все же ждала, что он приедет, всегда, целый день.
Ненавижу его - смертельно бледного в больнице, с этим взглядом загнанного в угол труса. С бледно-зеленым одеялом и мерзким запахом лекарств и нашатыря.
Ненавижу его разползшуюся, жирную тушу, с косящими глазами, мутными как у пьяницы, с вечно слюнявыми губами. К душной квартирой, воняющей котом и антибиотиками.
Я ненавижу каждую фразу о нем. А если он помрет, меня потащат на его похороны. Я не хочу. Потому что...
Потому что он не помнит сколько мне лет.
Не помнит куда я поступила.
Не помнит когда они развелись с мамой...
Но сильнее всего - потому что во мне он есть.
Я - фригидный потребитель. Я требую - "любите меня", но ничего не в силах дать взамен, как бы не старалась. Наверное у меня просто ничего нет. Я правда стараюсь... Но как дать то, чего нет? Как дать тепло, любовь, радость?
А быть может, я как отец. Во мне все видят его. Все время, куда бы я не шла.. У меня его глаза. Как я ненавижу свои глаза! У меня его лицо, его голос! Ненавижу!
Ненавижу его когда он был красивым - на него глядели с восхищением, и от него пахло дорогим куревом и табаком, которые покупали ему его бабы, а еще бензином. Он всегда забывал про мой день рождения, но я все же ждала, что он приедет, всегда, целый день.
Ненавижу его - смертельно бледного в больнице, с этим взглядом загнанного в угол труса. С бледно-зеленым одеялом и мерзким запахом лекарств и нашатыря.
Ненавижу его разползшуюся, жирную тушу, с косящими глазами, мутными как у пьяницы, с вечно слюнявыми губами. К душной квартирой, воняющей котом и антибиотиками.
Я ненавижу каждую фразу о нем. А если он помрет, меня потащат на его похороны. Я не хочу. Потому что...
Потому что он не помнит сколько мне лет.
Не помнит куда я поступила.
Не помнит когда они развелись с мамой...
Но сильнее всего - потому что во мне он есть.
Ненавижу.